у каждого свои наркотики
может быть, пройдет
скорее всего — помешательство
и ночью не спится, и стихи не пишутся, но заставляют руки бегать по клавиатуре, писать и стирать слезливые письма, недописанные строчки, отрывки безумства...
и каждое прикосновение отзывается дрожью, и все вокруг шершаво и неприятно, кроме твоих рук
и в каждом прохожем — ты, всегда есть что-то похожее. даже удивительно, как много одинакового у тебя с целым миром, никогда бы не подумала...
и так много наших песен — в каждом письме по вложению, в разном настроении, в разных жанрах, на разные темы, но — про нас
и каждый раз растворяюсь, каждый раз заново. каждый раз снова — я на губы, ты в небо с облаками. потом наоборот — я на спящих кошек, ты на ямку между ключицами. а иногда мы совпадаем, и всё становится неважным...
может быть, любовь
скорее всего — весна виновата...
скорее всего — помешательство
и ночью не спится, и стихи не пишутся, но заставляют руки бегать по клавиатуре, писать и стирать слезливые письма, недописанные строчки, отрывки безумства...
и каждое прикосновение отзывается дрожью, и все вокруг шершаво и неприятно, кроме твоих рук
и в каждом прохожем — ты, всегда есть что-то похожее. даже удивительно, как много одинакового у тебя с целым миром, никогда бы не подумала...
и так много наших песен — в каждом письме по вложению, в разном настроении, в разных жанрах, на разные темы, но — про нас
и каждый раз растворяюсь, каждый раз заново. каждый раз снова — я на губы, ты в небо с облаками. потом наоборот — я на спящих кошек, ты на ямку между ключицами. а иногда мы совпадаем, и всё становится неважным...
может быть, любовь
скорее всего — весна виновата...